Félix et Meira : derrière la douceur

C’est l’histoire de Félix, rebelle oisif n’ayant jamais su s’engager, qui vient de perdre son père ; c’est l’histoire de Meira, juive hassidique étouffée par le poids de son quotidien et des traditions. Chacun de leur côté, ils suffoquent. Et alors qu’ils ont construit leurs vies sur leurs différences affichées, avec leurs univers et leurs racines, ils se rencontrent.

C’est l’histoire de deux solitudes qui se comprennent, l’une fantasmée et l’autre revendiquée. Entre ces deux-là, c’est donc moins une histoire d’amour qu’une question de survie et de liberté. Et ces interrogations posées dans le silence : peut-on être libre ? Et à quel prix ?

Dans sa forme, Félix et Meira est un film doux. Parce qu’il se construit sur des silences et des non-dits, que la grâce des gestes et des regards vaut bien mille mots et que les deux personnages s’expriment de toute façon mieux par leurs dessins et leurs choix de musiques. Et puis la douceur et les intérieurs feutrés où se jouent le drame de leurs rencontres interdites sont bouleversés par la ville. Une ville bouillonnante et vivante. Une ville libre. New York. C’est là qu’ils trouvent des réponses à leurs questions.

Meira est de ces femmes qui ne peuvent pas être cadenassées. Une artiste, une amoureuse, une passionnée. Une passion qui s’exprime à travers le voile de ses yeux, comme des explosions intérieures qui ne passent pas la barrière de son corps. Une femme objet de fascination.

Et c’est ce que touche Félix. Celui qui, toute sa vie, a essayé de « tuer le père », se retrouve désormais sans but. Mais aussi sans bagage, sans construction, sans personnalité presque. Il trouve son salut et la vie dans les yeux et les silences de Meira. Sous ses airs sympathiques, on en oublierait presque que ce personnage est un inadapté, égoïste et lâche. Il ne se bat pour rien, ne s’est jamais battu.

Derrière la douceur, il y a donc la violence. Et un constat glacé sur les illusions amoureuses. Sur le salut qu’on projette parfois dans l’amour et qui n’amène jamais à rien de bon.

Félix et Meira est de ces films dont les personnages sont le seul sujet. Alors que le générique de fin se met à nous fait voguer sur les canaux de Venise, ce n’est pas du film comme objet dont on parle, de son scénario ou encore de sa réalisation. On parle d’elle, on parle de lui, on parle d’après. C’est une telle réussite d’avoir su insuffler la vie à des doutes et à des idées, de leur donner un visage et une identité. Meira est lumineuse et exceptionnelle, Félix est universel. La ville, la religion même, sont des personnages. Les idées de transmission et d’avenir en sont aussi. Maxime Giroux, et sa très grande sensibilité, a su leur donner corps.

La plongée au cœur du quotidien des juifs hassidiques dans la banlieue de Montréal se fait sans jugement. Le film n’a pas vocation à ériger des modèles. C’est pourtant bien de la rencontre entre deux univers qu’il s’agit. Deux quotidiens, deux engagements, deux sexes. Et contrairement à ce qu’on pourrait penser, il y a de l’espoir. De l’espoir dans toutes les formes de foi, foi religieuse ou simplement foi en l’avenir. La clé, c’est la passion et la transmission. Meira, elle-même, n’a de sens qu’à travers les yeux de sa fille… et les nôtres.